J'aime beaucoup cet auteur. Il est publié dans la collection Poésie Gallimard, mais j'ai des petites réserves sur la traduction.

Philippe Jaccottet a aussi traduit quelques poèmes de lui ...

AH et il existe de belles publications chez Verdier. Ses nouvelles .

Chaque chose en son temps connaît son temps.
Les bocages n'ont point de fleurs en plein hiver,
       Ni au cœur du printemps
       Blanche froideur les champs.

À la nuit n'appartient, qui vient d'entrer, la même
Ardeur, Lydia, que le jour de nous requérait.
       D'une tranquillité plus grande
       Aimons notre incertaine vie.

Et au coin de ce feu, fatigués non de l'oeuvre
Mais de ce que cette heure est l'heure des fatigues,
       N'allons pas élever notre voix
       Au dessus d'un simple secret.

Fortuites, interrompues, telles soient
Toutes nos paroles de réminiscence
       (Plus haut service ne nous rende
       La noire sortie du soleil.)

Que le passé dès lors peu à peu nous revienne ;
Quant aux histoires racontées par le passé,
       Ici et maintenant histoires
       Deux fois, qu'elles nous entretiennent

Des fleurs que dans notre enfance en allée
D'une conscience tout autre nous cueillions
       Sous les espèces d'un tout autre
       Regard sur le monde lancé.

Lors ainsi, Lydia, au coin du feu, comme si
Nous étions là, dieux lares, dans l'éternité,
      Comme celui-à qui reprise des tissus
      Le temps jadis, reprisons-le

Avec cette intranquillité que le repos
Offre à nos vies quand nous pensons à cela seul
       Que nous fûmes un jour,
       Et qu'au-dehors il n'est que de la nuit.

Pessoa, Odes éparses et baume au coeur

les p'tits potes, j'ai trouvé ! le poème posté par Un soir d'été s'appelle Premier janvier et vient du recueil Satura, qui recèle de bien jolies choses à première vue

Tu l'as trouvé traduit ?
( j'avais mis le titre en bas )
Merci  je le prendrai avec Os de Seiche si jamais.

 je n'avais pas vu

le recueil traduit n'existe que dans Poèmes choisis 1916 - 1980 d'après mes recherches... et il n'y a pas tous les poèmes

Le cygne

À Victor Hugo.

I

Andromaque, je pense à vous ! Ce petit fleuve,
Pauvre et triste miroir où jadis resplendit
L'immense majesté de vos douleurs de veuve,
Ce Simoïs menteur qui par vos pleurs grandit,

A fécondé soudain ma mémoire fertile,
Comme je traversais le nouveau Carrousel.
Le vieux Paris n'est plus (la forme d'une ville
Change plus vite, hélas ! que le coeur d'un mortel) ;

Je ne vois qu'en esprit, tout ce camp de baraques,
Ces tas de chapiteaux ébauchés et de fûts,
Les herbes, les gros blocs verdis par l'eau des flaques,
Et, brillant aux carreaux, le bric-à-brac confus.

Là s'étalait jadis une ménagerie ;
Là je vis, un matin, à l'heure où sous les cieux
Froids et clairs le travail s'éveille, où la voirie
Pousse un sombre ouragan dans l'air silencieux,

Un cygne qui s'était évadé de sa cage,
Et, de ses pieds palmés frottant le pavé sec,
Sur le sol raboteux traînait son blanc plumage.
Près d'un ruisseau sans eau la bête ouvrant le bec

Baignait nerveusement ses ailes dans la poudre,
Et disait, le coeur plein de son beau lac natal :
" Eau, quand donc pleuvras-tu ? quand tonneras-tu, foudre ? "
Je vois ce malheureux, mythe étrange et fatal,

Vers le ciel quelquefois, comme l'homme d'Ovide,
Vers le ciel ironique et cruellement bleu,
Sur son cou convulsif tendant sa tête avide,
Comme s'il adressait des reproches à Dieu !

II

Paris change ! mais rien dans ma mélancolie
N'a bougé ! palais neufs, échafaudages, blocs,
Vieux faubourgs, tout pour moi devient allégorie,
Et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs.

Aussi devant ce Louvre une image m'opprime :
Je pense à mon grand cygne, avec ses gestes fous,
Comme les exilés, ridicule et sublime,
Et rongé d'un, désir sans trêve ! et puis à vous,

Andromaque, des bras d'un grand époux tombée,
Vil bétail, sous la main du superbe Pyrrhus,
Auprès d'un tombeau vide en extase courbée ;
Veuve d'Hector, hélas ! et femme d'Hélénus !

Je pense à la négresse, amaigrie et phtisique,
Piétinant dans la boue, et cherchant, l'oeil hagard,
Les cocotiers absents de la superbe Afrique
Derrière la muraille immense du brouillard ;

A quiconque a perdu ce qui ne se retrouve
Jamais, jamais ! à ceux qui s'abreuvent de pleurs
Et tètent la douleur comme une bonne louve !
Aux maigres orphelins séchant comme des fleurs !

Ainsi dans la forêt où mon esprit s'exile
Un vieux Souvenir sonne à plein souffle du cor !
Je pense aux matelots oubliés dans une île,
Aux captifs, aux vaincus !... à bien d'autres encor !





Charles Baudelaire.

Je voudrais ajouter que, moi aussi, j' aime bien les canards et autres bêtes aux pieds palmés.

Pattrice j'ai justement étudié ce poème avant hier en cours
Chouette ta peluche hihi

La chance Noxer !!




Nuit sans sommeil. Homère. Voilures étarquées.
J'ai lu jusqu'à la moitié le catalogue des vaisseaux :
cette longue nichée, cette volée de grues
qui sur l'Hellade un jour s'est déployée.

Triangle migrateur visant des rives neuves
- la tête de tes rois dans l'écume divine -
où courent tes vaisseaux ? Et si ce n'est Hélène,
qui vous appelle à Troie, ô guerriers achéens ?

Homère et l'océan, tout est mû par l'amour.
Moi, qui dois-je écouter ? Homère ici se tait
et voici que la mer, ténébreuse, oratoire,
déferle pesamment à mon chevet.




Ossip Mandelstam. Trad. Louis Martinez.

Dalia Ravikovitch.

Pattrice a écrit:

Dalia Ravikovitch.

Vraiment koul celui-ci.

Ouaip, très beau poème.

(Qui effleure un sentiment bien connu de moi).

ouiii

je souris de ce hasard (??) qui a fait que ce fut celui ci que j' ai aimé

le printemps qui vient est celui qui fut

Le recueil s'ouvrait providentiellement à la page où se trouvait ce poème.

Du coup, sans se concerter, on a pris le même poème en photo !

c'est parce qu'il contient de la magie