Préface

Celui qui croit que la littérature est littérature
est idiot.
C’est clair.
Ce livre n’est pas un livre.
Voici :
j’avais envie de chanter, ce matin
et j’ai chanté toute la matinée.
Je chantais et je me lavais,
je chantais et je battais le linge,
je chantais et j’ai mis du papier dans la machine à écrire.
L’écriture n’allait pas.
Ça a commencé, le tourment :
pourquoi je m’empêchais encore de vivre,
pourquoi j’étais intimidée par le téléphone,
pourquoi je craignais les moqueries des manucures,
pourquoi j’avais honte de mes doigts gercés,
pourquoi je me taisais, dans les soirées entre amis,
pourquoi ce nœud, cette boule, insupportables,
qui font qu’on ne m’invite pas sans faire la moue
– facilement je jette un froid –
pourquoi personne ne reste-t-il à côté de moi ?
Oui, voilà, oui, je suis insupportable.
J’en étais arrivée là : où étaient passés ma bonne humeur, mon chant !
– À quoi sert tout ça ? – je tapais à la machine. –
Que puis-je encore dire à quiconque ?
Alors j’ai compris tout à coup que ce que moi je suis, cette somme de peurs et de refus
est le signe des humiliés, des asservis,
et que sur terre nous sommes plus nombreux avec ce signe, qui fait notre malheur
que les affamés ou ceux qui meurent de faim.
Nous sommes là, nous faibles, asservis
avec nos maux hérités, souillés des empreintes de l’Histoire.
Moi, j’arrache pour moi-même des lambeaux de liberté.
Rien ne m’a été d’abord donné.
Pays natal, patrie, il m’a fallu tout trouver pour moi-même,
quand d’autres y sont nés.
… et tous les moments –
le mot gentil, pour lequel je m’assois, dans un parc sur un banc,
admire les laides broderies ;
le verre d’eau que j’ai bien mérité, à Gyímesközéplok,
mes amis,
enfin tout,
et tous les jours, encore et encore il me faut tout tirer de tout,
il n’y a personne qui puisse m’aider,
qu’on ne m’aide pas – je suis têtue,
je vais jusqu’à sembler ne plus le supporter,
je suis seulement au bord de tomber,
et puis, encore et encore…
Mais oh ! en vain.
Ils voient à tes yeux que tu es sans défense,
ils l’entendent à ta voix,
ils le voient à ta gêne,
à tes gestes inhabiles.
Ils savent où frapper
avec le coup précédent pour complice.
Ils te rétorquent :
– Pourquoi te laisses-tu faire ? –
Pourquoi te laisses-tu faire, marche des asservis,
anneau tout autour de la terre ?
Prends appui sur la terre,
prends appui sur toi-même,
prends appui sur la liberté que tu as arrachée,
prends appui sur l’amour !
Ce livre n’est pas un livre.
Mais l’unique possibilité, à présent,
de créer ma liberté,
et d’en savourer tous les goûts.
Dans ce livre je crache au visage de chacun de ceux
qui m’ont humiliée,
qui m’ont détournée de la vie,
prise en pitié,
rejetée,
trompée,
ce livre est entièrement ce grand crachat
pour tous ceux qui ont été humiliés une fois,
ou qui le sont toujours.
Et celui qui dira qu’il y a plus important que ça,
c’est qu’il ignore que la littérature n’est pas littérature,
et donc, qu’il est idiot.

Gizella Hervay, dans Phrases élémentaires, trad. du hongrois Zsófia Szatmári et Jean-François Puff

Coucou Jasmin, je double-poste pour te poser cette question : de quel recueil est issu le poème que tu partages avec nous ? un de mes contacts twitter se demande comment accéder à la poésie de Lorde (il ne lit pas du tout l'anglais)

Je transporte des explosifs, on les appelle des mots, anthologie de poétesses américaines, la seule à ma connaissance qui contienne des poèmes d’Audre Lorde traduits

Un grand merci, je transmets ! J’ai plus d’une fois lorgné du côté de cette anthologie...

C'est marrant, il m'a semblé quinze secondes que vous discutiez de Lorde la chanteuse et je me suis dit que c'était chouette de citer quelqu'un dont la musique a de vraies qualités lyriques. C'est plus faible par endroits, comme toujours, mais il y a plein de choses vraiment fortes et immédiates et neuves qui se baladent dans Melodrama.

Writer in the Dark :

Je ne sais pas à quoi ça tient — sans doute parce que je fais gaffe et que c'est ce qui m'intéresse en général — mais il y a pas mal de fulgurances assez frappantes dans la musique mainstream de ces dernières années.  

Je les notais fut un temps, il faudrait que je retrouve.

Je l'ai à la maison si tu voudras la feuilleter Pasiphae

Génial !

Hobbes, tu nous ferais un topic avec ces fulgurances ?

Rakosi était le dernier des poètes objectivistes américains à n'avoir pas été traduit en français ; peut-être parce que sa langue poétique ne servait aucune théorie ici, en France, contrairement aux autres objectivistes qui furent le terrain de bien des querelles théoriques récentes.

Amulette, sorti en 2019, est donc la première traduction d'un des poètes américains majeurs du XXe siècle. EN voici quelques extraits, pour l'instant trouvés sur internet (le recueil n'est pas donné donné...)

Spoiler:

Spoiler:

Spoiler:

Carl Rakosi, Amulette, trad. Philippe Blanchon

Wouah c'est trop bien Rakosi ! « nooon... ? » m'a fait rire !

Je suis d'accord avec toi, immédiatement séduite. C'est une écriture très "immédiate" pour moi, alors que la poésie objectiviste me semble parfois très difficile d'accès !

Je connais pas du tout les obob, mais lui, c'est sur, si je le croise, j'le chope, ce Rakosi ! En plus, j'aime bien, « Rakosi », ça colle vachement bien avec ce qu'il écrit – ou au moins la traduction de ce qu'il écrit. Puis, j'ai l'impression, ce qui est cool, c'est que ses poèmes à l'interprétation ont l'air vachement ouverts, comme ça, et en même temps, je comprenais pas bien du tout c'est quoi l'obob en poésie, et lisant ces trois poèmes, je crois qu'on saisit mieux kessécé vrément.

https://voca.ro/1orq4Zvbvlm9

Invité a écrit:

j'aurais aimé qu'il y ait plus de textes traduits de cet auteur estonien

Jaan Kaplinski a écrit:

Tout a été écrit, tout a été chanté


Tout a été écrit, tout a été chanté.
Et ce que l’on écrit ou chante encore
compte de moins en moins, s’entend plus faiblement
à travers le vent marin dans les pommiers et à travers
le pépiement affamé des petits étourneaux dans les nichoirs,
au-dessus de la tête des poètes. Plus tu vis,
parles et écris, plus il te devient clair
que tu es sur une île, ancienne et usée,
sous laquelle s’en trouve une autre,
plus proche du feu, plus proche du vrai peut-être,
mais plus loin de ces mots que nous échangeons
et jetons ici au vent de la Baltique.

Je ne sais pas qui avait posté ce poème, mais il est splendide.

Citation :

Tout commence par la perte des eaux.
L’outre se désemplit pour livrer le passage à une entité complète en soi. Pas un corps étranger ; un bourgeon, une ébauche, une excroissance intime, qui, une fois émergé, devient cet autre auquel seuls nous rattachent les liens de l’amour et du désarroi.
Dès cette première séparation, la joie se teinte de désolation: il ne se souviendra pas de ce temps-là, de ce partage de nos matières, de ce qu’il a pris de moi pour se former, de ce que je lui ai donné pour le façonner. Cette amnésie des enfants, heurtée à la permanence obstinée de la mémoire des mères, c’est la toute première déchirure.

Gertrud Kolmar

Tr. Ferdinand Cambon




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