Ils grattaient toute la nuit au-dessus de son lit. Des scritch et des scratch dans tous les sens, mais forcément au-dessus de son lit, entre le lambris et les ardoises. Et la nuit, seulement, hein, sinon c'était pas drôle. Marc se retourna à nouveau en grommelant. Les bouchons d'oreilles ne servaient à rien.

Qu'est-ce qu'ils pouvaient bien fabriquer ? Ils s'entraînaient pour le grand 100m rongeurs ? Ils refaisaient la déco de leur studio de rat ? Y avait rien à chasser là-dedans.

Tiens, oui. Ils mangeaient quoi ? Ils passaient par où ? Et s'ils rentraient dans sa chambre par un trou ? Marc sentit sa respiration s'accélérer et ouvrit les yeux en grand dans le noir pas totalement parfait. Mais rien. Il se renfonça dans son oreiller, d'abord doucement, puis d'un coup. Dans ce cas-là, c'était idiot de l'empêcher de dormir. Les rats ont une intelligence supérieure, tu parles. Ils s'entredévoraient ?

Ben tiens, tant mieux. Mais du coup, comment ça se fait que ça sente pas le cadavre et le caca de rat, en fait ? Ce doit être l'isolation. Mais quand même, en plein été quand le soleil tape... Beurk.

La dernière fois qu'il était venu, soit il était saoul tous les soirs (et franchement, avec tout ce qu'ils boivent ici, y a rien d'étonnant), soit les rats n'étaient pas là. Donc ils ont bien dû rentrer. Et s'ils sont rentrés, ils doivent sortir... Mais par où ? Marc ricana en imaginant un rongeur passer par la porte d'entrée, puis soupira en regardant l'heure au radio-réveil.

Non mais vraiment, ils ne pouvaient pas sortir, hein ?

Le drone de livraison émit une légère alarme qui fit vibrer la puce implantée dans le bras de Loü-Yse. La jeune femme se dirigea vers la fenêtre, ouvrit la trappe dédiée et récupéra son colis sous l'œil goguenard de sa compagne. Il ne s'était pas passé plus de trente minutes entre le moment où l'idée étrange lui avait traversée l'esprit et la réception de la commande.

Elle arracha le papier, ouvrit la boite et en sortit le plus intriguant des objets. Bien sûr, elles en avaient vu dans des documentaires mais jamais d'aussi près. C'était fin, léger, presque fragile et Loü-Yse n'avait aucune idée de comment le tenir. Elle se fit une grosse tache sur la main avant qu'Auli-Vyne ne vienne à sa rescousse, en lui chargeant un tutoriel humoristique sur ses lentilles.

Loü-Yse ne trouvait pas cela drôle. Le papier de l'emballage promptement ramassé et posé sur la table, elle s'installa armée de son tout nouveau feutre. Les premières tentatives furent laborieuses : elle serrait trop fort ou pas assez. Le feutre tombait. Auli fit des réflexions vulgaires à base de comparaisons graveleuses que Loü-Yse n'était pas sûre de comprendre tout à fait.

Loü s'acharna : au bout de quelques minutes, elle affermit sa prise en main et trouva la bonne pression. Elle s'appliquait à faire des traits, des courbes, des lettres, jusqu'à l'heure du dîner. Sa compagne pensait que son envie de retour au source la quitterait le lendemain. Qui écrivait encore au stylo quand des puces connectaient directement votre cerveau à toute source de projection/diffusion disponible ?

Mais le lendemain, Loü-Yse scribouillait toujours, une flamme dans les yeux. Elle était déterminée à apprendre et à maitriser son instrument.Les jours s'enchainèrent et toutes les surfaces possibles furent recouvertes de traces noires. Malgré toutes ses récriminations, Auli-Vyne était le témoin privilégié de ses progrès. Chaque matin, de nouveaux dessins apparaissaient. Loü redécouvrait des techniques ancestrales. Elle dut refaire plusieurs commandes. Les feutres s'épuisaient vite.

A mesure que les jours passaient, Auli-Vyne s'inquiétait : les fournitures de dessin et de calligraphie coûtaient chères, elles n'étaient plus produites qu'en quantité infime et elle soupçonnait que son amie représentait à elle seule 90% de la clientèle. Et pour faire quoi ? Rien qu'elle n'aurait pu faire, et avec un meilleur résultat directement via une application neuronale de création. Auli-Vyne elle-même sacrifiait parfois ce divertissement pour lequel elle payait sans s'en rendre compte un forfait annuel. Mais Loü-Yse n'écoutait pas et dessinait.

Elles finirent par se mettre d'accord sur la gestion de leurs finances et le dessin devint une partie intégrante de leur routine journalière. Auli-VYne y faisait assez peu attention. Elle voyait les feuilles s'empiler mais n'y jetait pas même un coup d’œil. Jusqu'au jour où elle le fit et qu'elle comprit.

C'était un petit tableau représentant une marine, comme on pouvait en voir tant d'autres si on parcourait les rébarbatifs musées numériques. Cependant l'impression qui s'en dégageait était différente. Différente des reproductions, différentes aussi des œuvres contemporaines, qu'elles soient issues de créatifs cerveaux humains et filtrées avant d'atteindre le réseau de connexion neuronal externe où se passaient les échanges interhumains, ou issues directement des androïdes artistes. Ce tableau là avait ... une âme.

Emma se leva de bonne humeur ce matin là. C'était samedi, et c'était le soleil qui l'avait réveillée à travers ses persiennes. Elle ouvrit toutes ses fenêtres en grand, c'est à dire celle de sa chambre et celle du salon-salle à manger-cuisine, à peine gênée par le bruit des voitures déjà nombreuses.

Presque en sautillant, elle se fit son café, prit des céréales et se ravisa ; une journée comme celle-ci méritait quelque chose de plus healthy. Faisant défiler son Instagram pour trouver le bol parfait, elle se mit en quête dans son armoire d'une jolie jupe à plis, d'un pull léger et d'un foulard, et se maquilla pour descendre chez l'épicier bio du coin de la rue.

Les cinq étages dévalés d'un pas léger, son sac en toile à l'épaule, elle célébra le retour du mois de mars. Les arbres chétifs n'avaient pas encore assez de feuilles pour absorber la pollution et ils ne pouvaient rien contre les odeurs d'urine, mais ça sentait le printemps quand même. Un léger courant d'air donna la chair de poule à ses jambes désormais sans collant, mais elle n'y prêta pas attention. Une chanson parfait dans ses écouteurs et elle dansait plus qu'elle ne marchait dans ses ballerines.

Elle remonta la rue tranquillement, en vraie parisienne, et passa un long moment à choisir entre des dizaines de muesli différents, de fruits venus d'ailleurs et autant de laits végétaux, toujours vérifiant sur son téléphone les apports de chacun.

Il devait être dix heures déjà lorsqu'elle sortit du magasin, fière d'elle. Il devait être dix heures dix lorsqu'elle poussa la porte de son immeuble, monta directement presque en courant, et se roula dans sa couette sitôt arrivée, envoyant valser foulards, sacs, ballerines. Les giboulées de mars.

Elle rodait, se faufilait dans les moindres recoins, son museau toujours en avance sur ses mouvements. Un coup à droite, un coup à gauche, elle s'arrêtait régulièrement pour être sûre qu'elle n'était pas suivie, repérée.

Longeant les murs du garage, puis de la cuisine, elle repéra l'escalier. C'était toujours l'endroit le plus dangereux, complètement à découvert. Par chance, ce soir, il y avait un tapis. Pas qu'elle eut besoin de couvrir ses pas légers, mais au moins aurait-elle quelque chose pour s'agripper.

L'effort lui prit une longue heure, mais elle attendit de trouver un petit trou pour se reposer. Elle avait senti une odeur dans la cuisine, de céréales et de mauvaise viande. Des croquettes. Et une autre odeur bien plus légère, mais tenace. Ils étaient devenus plus faciles à éviter, avec le temps, mais se retrouvaient beaucoup plus souvent à l'intérieur. Face à un félin bien éduqué, un peu évolué, elle n'aurait rien à craindre. Mais quand même, mieux valait rester prudente, ils ne savaient pas tous pour le pacte.

Elle repéra la chambre dont la porte restait entrebâillée, ce qui laissait voir une lumière bleutée. Quand elle y pénétra, elle put voir des étoiles et des lunes tourner au plafond et aux murs. Encore un peu d'escalade, et elle se glissa sous l'oreiller. Une dent. Et... une masse de ce qui avait dû être du gruyère. Non, de l'emmental. Bien chaud. Bon, c'était gentil.

Elle emporta la dent, laissa une pièce. Partit comme elle était venue. S'ils savaient, ces naïfs, que c'était si peu cher payé pour leur utilisation...

Elle était concentrée. Ce lancer pouvait signifier la victoire. Un faux pas et tout risquait de s'arrêter, également. Elle sentait la pression autour d'elle. Les autres joueurs retenaient leur souffle. On n'entendait aucun bruit de foule.

Elle faisait tourner ses armes dans sa main. Elles étaient chaudes au contact de sa peau, épousaient ses doigts, ses articulations. Elle les ressentait, son coeur battait à travers elle.

Ses adversaires commençaient à s'agiter nerveusement. Elle aimait les déstabiliser. Sa concentration se renforçait alors qu'elle fixait son objectif. Il fallait s'en rapprocher le plus possible.

"Bon t'es pénible là, tu les lances ces dés ?"

Elle soupira. Son petit frère était le premier à craquer, mais il ne fallait pas que Maman s'en mêle. Elle jubila. Un double ! Elle allait pouvoir rejouer...

"Mamaaaaaaaan !"

Quand elle était revenue, elle n'en avait pas cru ses yeux. Son sac était tombé de ses épaules ; elles avaient dû s'affaisser sous le choc, alors qu'elles en avaient supporté le poids durant les mois de marche.

Elle avait choisi d'arriver par la colline pour pouvoir embrasser son village du regard, et cela lui avait pris des heures de marche en plus. La vision n'était pas celle qu'elle avait espéré. Il n'y avait tout simplement plus de village. Elle s'était imaginée prendre une grande inspiration en contemplant tous ces innocents. Au final, elle s'était étouffée.

Après sa blessure au front, elle avait été déclassée. Alors qu'un camion devait la ramener chez elle en quelques jours, une mine l'avait fait sauter. Les survivants s'étaient dispersés. Elle avait marché. Parfois, elle avait pu faire du stop. Parfois, elle avait trouvé un journal. Entre temps, la guerre s'était terminée. Mais elle n'avait plus eu de nouvelles depuis l'hôpital.

Sa lettre était-elle seulement parvenue ? Il restait des coins de murs. On voyait des carrés potagers, les enclos de guingois des poules et des cochons. Des encadrures de porte. Son sac à dos lui pesait trop lourd, elle l'avait laissé là-haut, et elle était descendue à pas lents, trébuchant dans des mottes.
Elle passa dans les anciennes rues, escaladant des briques et des gravats. Retourna des portes. Chercha des indices.

Certaines des maisons, bien que sans toit, ressemblaient toujours à des maisons. Elle reconnut les volets rouges de chez Lulu. Un vase trônait toujours sur un meuble penché. Elle ne trouva rien de valeur à l'intérieur.

Alors que le jour baissait en cette fin d'octobre, elle arriva chez elle. La chaîne du chien était toujours attachée au poteau, mais il ne restait plus rien du mur de façade. On voyait même l'accès à la cave, là, en plein milieu. Elle semblait bouchée. Tant pis pour les pâtés et les remontants, la poutre qui lui barrait l'accès était trop lourde pour elle.

Elle se dirigea vers le coin de sa chambre, la première pièce du couloir. Proche du feu. Son lit était effondré sous le toit. Sa si belle coiffeuse était en miettes. Elle farfouilla dans le tiroir. A la place de son journal et de ses jolies boucles d'oreilles, un mot.

"J'ai pris ce qui t'était le plus cher. Fais attention à toi. Je t'aime. Maman"

Elle respira. Pour la première fois

Il était parfait. De grands yeux bleus, une petite bouche rose, des petits pieds tout boudinés. Une merveille. Et qu'il était sage ! Pas un pleur, des nuits presque complètes déjà. Il gazouillait. Suivait tous les mouvements. Essayait déjà d'attraper son mobile.

Qu'il était beau son bébé, la peau toute douce de ses bras potelés, cette odeur de talc et de lait... Elle passait son temps à le toucher, le caresser, le sentir. A s'émerveiller. Son nez qui remuait lorsqu'il buvait goulument. Son air ravi, son regard ancré au sien. Ce lien indestructible qui les lierait à jamais.

Puis... les reflux gastro-oesophagiens.

La situation était désespérée. Cyrius resserra sa prise sur son sceptre pour se donner courage, comme il l’aurait fait d’une peluche. Il savait qu’il n’avait pas le choix, qu’il devrait concentrer son attaque sur Ataktas s’il ne voulait pas que ce dernier réduise tout son univers en cendres. S’il avait pu, Cyrius ne serait pas resté là : son cœur battait la chamade, ses jambes flageolaient et il ne voulait rien de plus que de rentrer chez lui prendre le goûter avec sa mère. Même à treize ans, le goûter reste important. Mais tout cela, c’était avant l’Événement. Le laboratoire, la perte de mémoire, les mains pouvant diriger une fission nucléaire à partir de presque rien. Il n’avait pas été le seul. Confiant, comme peut l’être un enfant, il s’était laissé berner par Ataktas, n’avait compris que bien trop tard ses véritables intentions. Cela lui avait coûté cher et le bras de son frère gisait encore au fond du Grand Canyon.
À un contre trois, Cyrius avait clairement le désavantage : son pouvoir ne devait être employé qu’à échelle très réduite, sous peine d’irradier des régions entières pendant plusieurs générations. Par ailleurs, la blessure de son frère lui avait soudain fait comprendre qu’il ne s’agissait pas d’un jeu, que des gens qu’il aimait pouvait être tué, que lui-même pouvait être tué ou qu’il pouvait, si facilement, tuer quelqu’un. Jusqu’à présent, il s’y était toujours refusé, même alors que les médias l’y exhortaient tous les jours. The Sunboy était la nouvelle coqueluche, coincé entre un chanteur et une actrice à la mode, il disposait même de son fanclub attitré.
Ataktas armait le détonateur de l’arme que Cyrius avait contribué, malgré lui à construire. Il devait agir dans les prochaines secondes ou il arriverait trop tard. Dès qu’il se mettrait en mouvement, quittant son ombre protectrice, les deux autres lui tireraient dessus. Il savait qu’il pourrait arrêter Ataktas, mais il savait aussi qu’il ne survivrait pas. Et il voulait vivre.
Il sentit derrière lui, dans l’ombre, une présence qui se glissait sans bruit. Oh ! pensa-t-il, je vais vivre. Confiant, il s’élança avec cette détermination et ce courage qui faisait de Sunboy un modèle pour des millions d’enfants. Sans plus s’occuper de ses arrières, il fonça sur Ataktas et un soleil s’illumina soudain prenant la place de l’engin de mort qui se trouvait là. Il ne prit qu’une seconde pour savourer sa victoire : derrière lui, Ombre se battait sans aide et Cyrius était terrifié à l’idée qu’un coup fatal puisse l’atteindre. Ombre fléchissait face à ses deux adversaires. Son petit soleil vibrant toujours à côté de lui, Cyrius s’en empara à pleines mains et se déplaça aussi vite qu’il le put pour se placer derrière l’Ombre et l’illuminer. Éblouis, les deux sbires de Ataktas ne purent rien faire pour éviter la contre-attaque dévastatrice qui les terrassa. Cyrius accouru vers son Chevalier Noir mais, comme l’accoutumée, ce dernier disparu sans un mot, laissant le jeune garçon heureux d’être vivant et confus.
Son retour au collège dans les jours qui suivirent fut triomphal. Pendant des semaines, tous ne parlèrent que des exploits de Sunboy, sollicitant Cyrius dès qu’ils le pouvaient, lui faisant répéter à l’envi le récit de son combat. À chaque fois, ce dernier insistait sur le rôle de l’Ombre comme il l’appelait, du Chevalier Noir comme l’appelaient les autres, mais il n’était pas écouté. Qui veut entendre les faits d’arme d’un inconnu quand un authentique héros est disponible juste sous ses yeux ? Cela attristait Cyrius : il appréciait l’Ombre, sa présence rassurante à ses côtés quand il s’y attendait le moins, son absence de pouvoir spécial, sa détermination.
Assis au premier rang face au professeur qui détaillait la vie de Louis XIV, Cyrius soupira. Plusieurs rangées derrière, tapis dans le coin le moins éclairé de la salle de cours, Mathilda, sa camarade de classe, sourit.