— Veuillez m’excuser mademoiselle, mais il me semble que vous ayez échappé ceci.
Il s’agissait de l’agent de bord. J’avais pensé qu’il était rentré dans le train pour accompagner Dimitri jusqu’à sa cabine. Il tenait dans sa main une fleur bleue. Je ne parvins pas à identifier cette sphère ébouriffée, constitué de centaines de minuscules pétales couleur ciel. Grâce au cours de jardinage de l’école, je connaissais désormais plusieurs plantes et arbres, mais pas les fleurs. On n’en faisait pas pousser à notre collège. Cela dit, je me rappelais d’une conversation avec Fabien, « expert » en fleurs. Une… Une… l’hydrangea? Je me souvenais de son nom latin, mais pas de son appellation commune.
— Un hortensia, mademoiselle. Elle est tombée de la poche de votre manteau.
Mon père jeta des yeux méfiants et redoutables à l’homme. Maman assista à la scène sans un mot, le visage dénué de toute émotion.

— Désolée, mais vous devez vous tromper, monsieur, annonça mon père. Ma fille ne se passionne pas spécialement pour les fleurs et les seules qu’elle a déjà reçues et devraient recevoir sont des roses bleues. Maintenant, nous devons y aller, ma fille a de l’école demain et elle doit étudier. Adieu, monsieur.