Les bibliothécaires ayant participé à la dernière expédition ont rapporté les pages d'un livre mystérieux qui se présente comme le livre des livres. Dans les posts ci-dessous vous trouverez les pages découvertes et peut-être un peu du mystère de Babel.

Le premier fragment découvert collectivement par les bibliothécaires était celui-ci :

Les pages sont énormes, devant moi, lourdes et imbibées d’eau. Mais l’encre demeure, à peine troublée : les lettres, les lignes font la taille de ma main et alors que je m’agenouille d’abord pour les déchiffrer par lot, je dois vite m’éloigner pour en comprendre le Tout.
Je suis tombée sur la page 11, parce que mes bras ne pouvaient pas en tourner une autre, et parce que je crois…qu’elle est pour moi.
(page de Nimué)
« Nimué.
Nous voulions être, nous voulions notre univers, juste pour y vivre, notre lopin de terre, nos jardins, nos animaux. Nous pensions savoir le faire ; nous pensions savoir créer, sculpter, une réalité pour nous. Car nous existions et il suffisait de vouloir pour que d’autres choses existent. C’était notre Histoire, notre Idée : l’Oasis. Des histoires dans une histoire, des livres dans un livre : nous étions ensemble, heureux.

Mais nous ne contrôlions rien.
Il y avait l’Oasis, mais il y avait autre chose, tout autour, de plus grand, de trop grand. Plus d’univers que nous le voulions, un gouffre d’espace et d’atomes informes. Nous avons essayé, de donner une histoire, un concept à ce trop-plein, mais c’était trop, et par manque d’inspiration, l’espace s’est…répété, imité, structuré. Une Bibliothèque sans fin, et des livres… illisibles.

Il y a un prix à l’existence – pour tout ce qui existe, il y a la mort, le chaos, la destruction. Il y a le Temps. Il s’était annoncé avec son sable, comme un tapis qui s’est déroulé pour lui : il s’est imposé, il s’est égratigné, propagé sur nous. Ce vent nous offrit… la mémoire, le passé, le présent, le futur. Le demain. Le Différent – nous étions reconnaissants.

Mais le Temps était sauvage. Il cassait les choses, les gens, nos histoires.

Nous avions essayé, de tuer le Temps : nous pensions avoir réussi. Qu’il s’était, au mieux, réfugié loin de nous, dans un des recoins inaboutis de notre création. Il nous avait contaminés, il nous avait maudits : on s’est flétris d’abord, les uns après les autres, on a perdu nos mots, nos intentions, notre pouvoir. Et quand nous n’étions que de la poudre d’os, nous étions encore… ça.
Ici. Livre encore. Livre toujours.
Tout est livre ici, certains moins que d’autres – et nous aimerions être comme toi. »

Retranscription de « Annexe 2345 : Etudes »

Tout avait fini par paraitre faux au début. La lumière va se soustraire à l’ombre, et A était venu, α sera bientôt un animal à corne des dessins des premiers hommes du « livre d’image de la lumière ». A au début quand tout sera terminé, c’était perdu en Ω qui est le son qui se sera fini. Il n’y aura plus la vibration 1, quand le livre sera terminé. Alors nous avons tenté 2. Plusieurs fois. Et tout va s’étirer, entre A et Ω. On a remplacé A par α quelque part, en écrivant α. Et puis Babel s’est écrite avec la langue des petits êtres de lumière. On s’est souvenu d’un seul coup qu’à 1, il y avait aussi « rien ». Et c’est ce qui a écrit le livre. Mais le livre pourra se finir que si on retrouve tous les langages depuis 1. A ne sert à rien. Pas plus qu’ Ω ne servira. Sans toutes les langues qui existeront nous ne pourrons jamais faire se joindre 1 et « rien ». Comment savoir les langues qui existeront ? C’est impossible. Nous avons inventé toutes les langues jusqu’au début de A, quand il était encore avec Ω. AΩ. ΩA, et AΩA et ΩAΩ. Nous ne savons pas comment faire depuis que le temps s’est étiré entre A et Ω et a donné naissance au « livre d’image de la lumière ». Nous ne savons qu’une chose avec certitude, la fin doit vibrer pour toujours, soit de 1 soit de « rien ». Il ne faut surtout pas que 1 mute en « rien » grâce à la fusion de A et Ω, alors nous continuons à étirer. La fin pourrait venir de la fusion de tous les langages peut-être et rien ne sera plus illisible dans le « livre d’image de la lumière »?

Aucun de nous ne sait si ces lignes sont écrites quelque part, entre la vie et la mort, entre les deux bruits d'une trotteuse. Aucun de nous ne sait s'il est l'auteur de ces lignes, ou si ces lignes ont un auteur.
Mais nous savons que le temps écrit lui-même ses propres pages. Le temps est créateur. Le temps ne commence pas. Pour créer, le temps brûle comme le feu destructeur.
Pourtant, déjà avant le temps, avant même le concept et la création, il y a le Livre. Le Livre détient tout ce qui a été, et tout ce qui sera. Le livre est un objet terrifiant, pour quiconque le trouve. Tenir entre nos mains ce Livre qui nous fondait, et qui recueillait nos dernières cendres, avant même l'existence, avant même le trépas. Tenir entre nos mains une prophétie qui contient toutes les choses. Et pourtant, si le savoir était un Livre, nous ne connaîtrions seulement que la couverture, rugueuse sous nos doigts, comme une prophétie qui consumerait nos regards.

Page 5.

Les plantes sont venues, comme une nuée d'oiseaux ; le ciel est venu, pareil aux plantes. Tout est venu sans qu'on en sache rien ; le Livre provoquait les venues, attirait à lui les animaux. Si petits fussent-ils, les animaux disposaient leurs empreintes sur les cendres, sur le sable, sur les livres. Et les animaux repartaient ; et les plantes brûlaient. Tout était précaire, infâme et cela nous ne l'avions pas voulu. Ce que nous ressentions, c'était pareil au reflux de la tempête : une peur galopante. Nous ne vous avions pas prévus. Vous êtes venus, comme les plantes, comme le ciel, comme les animaux. Vous laissiez des traces que nous n'avions pas prévues.

Nous n'avons pas su si nous devions tout brûler, vous avec. Les plantes, elles, s'occupaient de brûler grâce au ciel, et les tempêtes s'occupaient de brouiller les pistes. Nous ne vous avons pas brûlés. Vous appartenez au Livre, comme les livres, les plantes et les tempêtes. Nous n'avons pu vous en extirper. Les livres sont restés dans le Livre.